Как в начисто разношенных ботинках
Да пялюсь в подъезжающий Квебек,
И в прочие красивые картинки.
Считаю пульс, с годами все точней,
Все филигранней, что твоя соната,
И путаюсь в шнурках. Опять в моей
Любви к тебе отсутственность контакта.
Твой голос памятью мне тычется в ребро,
Холодным носом вспарывает кожу,
И кожуру, и панцирь, и добро
Сочится на само себя похоже.