Оказывается, о ней тоже можно писать стихи...
Мы вальяжно сидим с тобой ровно в центре Европы,
и охреневаем немного насмешливо от того,
какой мир большой и маленький одновременно, стропы
давно натянулись и это значит, что наш полёт
уже перестал быть свободным, но остался полетом все же.
И мы пролетаем, неспешно планируя вниз
города, городки, деревеньки и всякие разные рожи,
реже лица, чаще чем лица - выражения лиц.
Я мечусь между групп и форм, от крайности в крайность:
все идентичны, каждый уникален в себе.
И никак не могу принять невысокую в общем-то важность
задачи классификации мира, что от меня вовне.
Мне весело здесь быть смешной и немного фриком,
Это вопрос моды, а на возможности выжить, если одна.
Никто и не будет глушить мои усталые крики,
Если при этом не нарушается чьего-либо сна.
Это, наверное, и есть контролируемая свобода:
пока я не падаю на чьей-либо выстраданный амбар,
я могу летать сколько хочу и при любой погоде,
не зная о том, что по паспорту имя мое - Икар.