Одно из забавных последствий бытия книжным ребенком это то, что все события своей уже реальной жизни я рефлекторно пытаюсь свести к литературе: нахожу и пестую архетипы, композиционную законченность, мораль, в конце концов. Я не могу полностью принять, что какие-то события в моей жизни происходят просто так, случайно и бессмысленно, что они не служат некой общей идее, глобальному замыслу, вся полнота которого раскроется на последних страницах, сразу перед эпилогом.
Наверное, из-за этого я и не могу принять, прожить и пережить этот затянувшийся бред. Это как снейджер, где Снейп и Гермиона вспыхнули, приблизились, признались, сцепились на мгновение, а потом переглянулись, мол, мы не должны, нам нельзя, больше не будем, и действительно разошлись и больше не были. Ну глупость же. Никто же такое не то что писать, читать не будет. И мне вот такое тоже жить не хочется, это же против всех правил, из этого не выводится никакой морали, это вообще никому ни за чем не нужно, ничему не учит и ничем не цепляет.